toujours malade
on lui fait de la transfusion
d’amour
de tristesse
de solitude
de dieu
combien de donateurs
ont-ils étendu leur bras
pour sa vitalité

son sang n’est pas son sang
son sang est celui des gens qui
traversent ses cellules
dans cette manière-là
fatale

ainsi à travers lui la vie
de chacun souffrant
infesté avec de
la poésie
coule

(le 3 mars 2013)