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■ L'hiver
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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2011-02-24 | | Inscrit à la bibliotèque par Ionuţ Caragea
Seul, un fil d’araignée
Pend du haut plafond, Exactement au-dessus de mon lit. Jour après jour, je m’aperçois De ce qu’il descend toujours plus bas. On m’envoie chercher, voire Une échelle au ciel, dis-je. On me la jette de là -haut. Bien que j’aie maigri trop, terriblement même, Je ne suis que le fantôme de qui je fus. Je me rends compte que mon corps Reste cependant trop lourd Pour cette échelle tellement délicate. Vas-y, mon âme, vas-y toi de l’avant, Vas-y mollo !
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