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■ Bien ou mal...
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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2005-09-05 | |
Sous la voûte sylvestre,
mon sentier file droit devant, mes pas se suivent, feutrés par les aiguilles de pin. Le gel a tu la source, pétrifié l'étang, la roue à aubes s'est immobilisée: pas un murmure, pas un craquement, rien, sinon le silence endimanché des natures mortes. Lames de neige, une branche ploie, le noroît forge ma couche. Viens tout près, viens me retrouver sur cet autel déguisé de duvet, pose ta joue sur mon sein transi. Ne sens-tu pas cette léthargie qui n'en finit plus de me gagner? Déjà les ombres s'allongent, s'estompent, déjà elles enserrent les dernières lueurs. Bientôt l'aigle viendra et m'emportera vers l'autre rive, là où le ciel est haut, très haut, bien au-delà de ces bouleaux qui tendent leurs bras séculaires. La fête boréale tisonne mon vertige. Cercle de lune, vortex de glace: je ne résiste plus, je m'ouvre, je m'abandonne tout entière à cet engourdissement nuptial. À l'aube, je rejoindrai l'arbre et la bête, et mon souffle pourra enfin éclore.
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