Mon carnet est fini, je noircis la dernière page
Chaque mot hésitant sous ma plume l’a rempli
À chaque phrase commençait un voyage
Par là quelques ratures, par ci quelques gribouillis.

Quelques mots se chevauchent, impavides guerriers
D’autres semblent se battre pour exister.
Des ajouts emboîtent à « par » un « tout »
Un silence devient blanc puis flou.

Le verbe est fragile et aléatoire, un mot chasse l’autre plus juste, plus ressenti, plus séant. Le mot n’a rien de noble, il vient aussi des bas quartiers, comme les voyous dans les bouges ou les lupanars, des campagnes mal famées et ses marauds sur les routes. Certains mots sont des voleurs de pommes, d’autres sont culs bénis, signe de croix et tout le toutim. Les mots sont précis comme des lames de Tolède et plongent sans hésiter dans le cœur palpitant de leur victime.

Sur mon carnet, les mots sont en couleur, arc en ciel
Butinés par l’abeille qui en fait son miel.
Les mots sont pris au piège du papier quadrillé
Dans mon carnet, séquestrés, claquemurés, encagés.

Certains s’échappent et me hantent, mots-errants,
Tirant derrière eux leur boulet, mots-revenants.
J’ai un carnet de verbes à mourir de peur ou à vivre d’espoir,
Certains encore tourmentent mon stylo dans le noir.

Les mots d’argot font rougir l’encre et casser les mines des crayons. Les mots soignent aussi et sont médicalement prescrits : le mot à mot comme le goutte à goutte, qui réconforte et ragaillardit. On a parfois les mots qui manquent et ceux que l’on mâche…

Et il a les mots d’amour et de tendresse
Qui se mêlent à ceux du mensonge et de la maladresse
De la hâblerie de la vanité et de l’inconsistance
Ceux qui aux plus purs font perdre patience.

Car les mots sont comme un plat de lentilles, il faut faire le tri.
Et puis, je referme le stylo, mon cahier est fini.