Tout un instant pour respirer avant que ne reprenne l’instance qui tenait lieu, en ses semonces, de réalité.
Ce n’est pas ici un bal de poupées de chiffons mais quelquefois ce qui tremble sous la lumière crue rappelle des visages, ces icônes des livres dans leur cruelle immobilité.


Le sens qui pouvait prendre la forme d’une morte sous les couleurs sépia et ces foulards de vent des robes, ces souliers d’enfants infiniment légers, sauf la légende : d’étranges mots pour désigner l’absence. Pourtant les images n’en finissent pas de ne pas vieillir, kurdes tchétchènes arméniennes irakiennes…


Comme si rien jamais ne pouvait changer comme si rien jamais ne devait changer ni ne devait remonter de la conscience tout ce qui fut celé sous la pierre de l’indifférence tout ce qui fut rejeté avec l’idée même qu’il fut possible de puiser en soi cette tremblante clarté qui retienne un peu la nuit au bord du gouffre.