Un poème ? Même pas un poème.
Une caravane de mots sur la page enneigée
qui portent tous mes sens.

Au pas lent des voyelles
parmi le tintement des consonnes attardées
un poème?

Ou seulement un mot de passe
pour l'exil intérieur
tandis qu'un loup moque la lune
assis sur son recueil de pierres?