Nous, ou quelle partie de hasard s’éveille chaque matin tout en continuant à se demander où mène le ciel? Qui sommes-nous? Ceux qui sont venus à la vie avec les livres du futur à écrire dans le cerveau? Les yeux des anges flottant aux fenêtres de l’espérance à travers lesquelles nous cherchons à voir où se termine l’infini? Le besoin de l’Univers d’être sur une infime portion du passage organisé, plus ou moins, de la matière-énergie, la lumière couchée sur l’argile où les vers écrivent leur existence, décomposant nos corps d’heures, jours et années en éléments primaires. Les doigts qui écrivent avec du feu et du sang sur des miroirs de papier le chemin de l’âme. Les maisons qui attendent même lorsqu’ils n’y a plus de chemins de retour. Âmes se tenant par la main sans obligation dans la lumière et les ténèbres. Les vieillards qui se déplacent de plus en plus difficilement pour une tasse d’eau. Voix résonnant parfois sur la terre tels des trilles d’oiseaux bleus. Bonté et haine. Poètes qui ne dorment pas lorsque d’autres dorment, rient et pleurent, qui écrivent du plus profond de leur âme et de leur esprit une sorte de bonheur presque sacré à offrir aux gens. Les passants, la vie, bribes de journaux déguenillant le moment, courant main dans la main sans savoir si nous sommes les seuls rêveurs au monde à croire dans le bonheur, si tous les autres se cachent, sans qu’on leur demande jamais pourquoi ils sont tristes. Les photographies aux murs, celles sur la poitrine, celles du fond, des signets de livres aux fleurs des champs, des grues en de longues files s’intersectionnant aux axes de l’espérance, par-delà la limite de la ville, des pierres blanches, des trains qui partent et reviennent, espaces dans des espaces qui portent des histoires des gens de toujours. Et parce qu’il nous a été donné de vivre le rêve bien plus que quiconque, nous avons donné le pouvoir au mot de porter en lui le ciel formé d’aurores dans des nuits où plus personne vivant solitairement ne pleure. Dans l’espace, telle une échelle Penrose, imaginaire (nous ne savons pas quelle est sa véritable forme, peut-être une bande de Möbius, un hyperboloïde, un tore ou une bouteille de Klein, peut-être un simple fil, peut-être rien) à travers les cils du temps nous cherchons la réalité comme au travers d’un verre de lampe enfumée par un gaz brut, mais peut-être alors que les espoirs ouvrent les fenêtres, que la lumière pénètre, nous voyons ce sur quoi nous installons l’âme, le regard, les mains, les pas, le mot, quand nous cherchons des significations et des solutions, embrassant un monde du réel. On entend des violons dans le silence dense... des constellations pulsent dans des canaux de hasard... nos univers... en pensée.


*Traduction: Nicole Pottier
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