Amour! Rire! Clamer de colère en naissance!

Là, dans le plissement facial et basaltique d'une émotion, une âme noire émerge quelquefois de l'abîme de ma carcasse;
Sur un pale mélange de chair et d'os, d'une coulée de larmes, de feu et de fêtes, elle expose sa mixture infernale aux yeux du monde hagard, que seul l'équarrissage final appâte.

O Fleur de Lys humaine,
Beauté engloutie d'Ys et Pompéi,
Prenez garde!

Prenez garde, amours, rires, au mésamour des danaïdes;
Les avides du savoir qui de leur trompe font mouche par surnombre.
Les hymnes universels des mouches lacrymophages, en un bourdonnement liquide à jouir, métamorphose mon âme en mots! Sans valeur!
Ne devenez pas d'une définition à mourir des martyrs de l'uniforme.
Oui prenez peur de ce qui ferait de vous des mânes.

Amour! Rire! Clamer deux colères en essence!

Tempête des "moi", le derme en vibrato se voit flétrir dans la nomination des sentiments; tempérée des motions les plus vagues par les pères définisseurs, descripteurs de rêves, volatiles terrestres aux mains sédentairement plumées.

Du dictionnaire des maux de l'âme est née une ère de diction. Et j’entends ne pas être dicté!
Crinière en poupe face aux funèbres pompes de la grande collectivité, demeurer indomptable d'individualité; le clou sous la semelle, sans tête mais debout!

Votre adresse envolée (et vous qui ne pouvez pas suivre), vos doigts bleutés, figés au papier glacé de vos valseuses certitudes, se perdent dans le blizzard, pareil à l'empreinte sur la banquise: pris entre deux feux, troubles fêtes!

Et c'est désespéré que sur vous, pauvres manchots, à la manche par manque d'imagination, dans le vacuum de vos crânes, que je vide la honte d'une vessie brûlante et comble ainsi votre absence de rêves liquides.

-Tendez vos mains vers moi, révulsez nuques et index en gloussant, en convulsions... Expliquer à un esprit rationné que l'on ne peut qu'exprimer l'irrationnel serait me contredire! Je bois à la source du désespoir.
Tendez, étendez aux vent vos doigts, vos ongles, noirs accusateurs.
Tendez à tous vents, mais je vous prie, douceur à contrecœur, d'avoir la décence de libérer vos fureurs et nos âmes.

Car si je plaide "délires coupables" au tribunal d'indulgence, ma révolte lucide me rend au moins le bon sens de me taire là ou les mots se tarissent, face au vide de l'immense!

Amour, rire,
Clamer deux colères en naissance... Ne sommes nous que des enfants qui donnons le sérieux avec nos ages vertueux?

Créateur de verbe, vomisseur de maux sans expressions et d'expressions sans mots;
Dieu, ce pale enfant dont les pairs plagiaires étouffent la créativité...

NON! DIEU N'EST PAS MORT!

Dieu dans son infinité meurt à tout instant,
Dans l'oubli et le désintéressement,
Dieu, l'indéfinissable Dieu,
Dieu, la colère d'émotion...

Ah mourir! Clamer de colère! En est sens?