Il est des sources-fantôme, taries
Qui brillent autant que des farfadets dans la nuit
L’Homme qui s’y désaltère croit, se leurre
Sa foi s’assèche, entre ses mains
Une brindille casse et tout se meurt

Il est des fontaines-piège, assassines
Qui débordent tant que les flammeroles brûlent
Les paroles qui y vivent coulent, se noient
L’eau vive s’en va, dans les rigoles
Un bateau de papier chavire et tout se tait

Il est des puits-vérité, profonds
Qui drainent le temps que les ombres saignent
La main qui s’y risque hésite, se signe
La vie se laisse prendre, dans la peau
L’émotion naît et les mots s’humanisent

Il est des geysers-balise, ardents
Qui éclairent tout autant que la foudre crépite
Les yeux qui s’y attardent voient, s’émeuvent
L’amour croît, dans le coeur
Le jour irradie les parois et la joie respire.