un fleuve s’écoule
sous la terre

un assoiffé inassouvi
creuse un puits

mais la chair
n’est-elle pas comme la terre ?
et le sang n’est-il pas
comme un fleuve
jaillissant d’un coeur
passionné?

et la blessure
d’où jaillit la poésie
inondant le papier,
qui la creuse ?

j’exige une réponse
cette pluie
ces étoiles décoratives
cette ombre la bouche
pleine de terre
ne peuvent pas me satisfaire

assoiffé inassouvi
je mets la terre
sens dessus dessous

je creuse un puits
afin de pouvoir avaler
tout le ciel