Chopin a murmuré son coeur
Dans ses valses lentes et tristes,
Et sur les gammes pessimistes
Il a déversé sa douleur.

Aux accents doux et nostalgiques
De sa Marche, ami du cercueil,
J'ai vu frissonner un linceul
Sous les bouquets mélancoliques.

C'était un rêve, un pale rêve
Non exempt de suavité,
Où, dans ton sépulcre habité
J'ai vu ta forme qui se lève...

Ô saison de l'Inoubliable,
Des genoux frôlant les tombeaux,
Des doigts tâtonnant l'Impalpable
Et des esprits tout en lambeaux... !

...Saison de plainte monotone
Et de rire à jamais fini...
De sanglot profond qui chantonne
Sur les bribes de l'infini...

Ton âme en parcelles frissonne
Sur les souvenirs alarmés...
Tu n'es en somme Autonome ! Autonome !
Que la Saison des Yeux Fermés...

(May Ziadeh, Fleurs de Rêve, 1910,
sous le pseudonyme d'Isis Copia)