Dans l’indigence des perceptions et des mots pour les décrire, il ne nous reste que le beurre pour tartiner notre petite réalité. Tout comme le temps est méprise, errance d’aiguilles au sol des pendules, alors que je vous écris, l’espace entre mes mains, lui aussi se fait illusion, hersement de porteplumes en terres sauvages pour ameublir un peu la réalité et anoblir si peu soit-il le cœur de l’homme aux bercements de ses fragilités.