l’écriture comme un regard qui échappe
aux images blessant l’inconscient
un être qui à chaque attente est devenu signe
graphique à l’entrée d’une ambassade
où les réfugiés révoltés en silence
demandent des visas pour des continents où dans les recoins au moins
on s’exprime dans un chuchotement
sur la nouvelle passion du ministre de la guerre
de rassembler les orphelins de la terre
et de les aider à apprendre la paix et l’amour
changeant les armes en stylos, cahiers, livres, jouets
de l’eau pour la terre toute durcie de sécheresse

l’écriture comme un timbre couleur d’automne
collé sur les sentiments envoyés à tous
une femme qui marche heureuse vers sa maison
avec un bouquet de chrysanthèmes
se disant comme elles sont belles
elles sont de lui
et pourtant le seuil de la maison ne s’étend pas
telle une nappe de brume jusque chez le fleuriste depuis le bord de l’horizon

l’écriture tout comme la main d’un enfant
glissée dans la main puissante de son père
ou posée sur la tempe de la mère tendrement

l’écriture comme une noce dans un village de Roumanie
où un violoniste et son violon
font tournoyer les rondes jusqu’à l’aube

l’écriture comme un chant et un batelier
fredonnant le soir sur le Danube

les vagues de la mer qui toujours s’en vont et reviennent

l’écriture comme une succession de cellules souches
d’où devront grandir dans un autre temps
les rêveurs, les mères, les navigateurs
en route vers des ports que nous ne connaissons pas encore

l’écriture comme un hiéroglyphe représentant
l’envol, la vie ; la rupture, la mort

l’illusion, l’instant, l’infini

l’écriture comme une aurore à laquelle nous buvons
les paumes ouvertes comme à une source
l’inquiétude et la paix
les larmes et le rire
le silence et le cri
de l’être humain


*Traduction: Nicole Pottier