il vient un temps où tout s’efface de l’esprit
qui demeure aveugle et muet
une salle de spectacle dans une ville déserte…
il vient un temps où l’on doit partir
on ne comprend pas pourquoi
l’autre non plus ne comprend pas
mais il n’y a rien à comprendre – âmes, nous oublions que.. nous restons
au contact de la souffrance
comme lors d’une trop longue attente
l’automne vient pourtant même si tu l’oublies. silencieusement
un air humide habille les arbres de cuivre
les avant-toits dégoulinent de rosée et de brume
au même rythme, une vapeur, une lumière
et une bille d’argile recomposent l’homme
l’impossible, le rêveur, le téméraire
de la pièce où je t’écris maintenant
j’entends son âme. ses pas
vagabondent pendant des heures d’affilée cherchant un autre pour quoi
dans cette histoire, la toile d’araignée
a un oeil à chaque bout du fil :
l’un vers la mort, l’autre vers le commencement.
la main continue d’écrire la paix de l’intérieur
se tenant à une certaine distance des murs et des fenêtres
la charrette en pierre et le petit cheval
s’arrêtent parfois en marge du réel
alors, quelqu’un ou quelque chose dit à l’homme qui attend
à la porte: ta femme t’envoie ce billet…
il se met à faire froid – des pas continuent de vagabonder
l’homme rit comme un fou
sur le billet il écrit: tu es tout ce que j’ai.


*Traduction: Nicole Pottier