Endimanché des saisons, l’oiseau s’envole. Au delà des vents contraires, il laisse planer ses ailes dans les airs, à la nuée des ciels roses. Plus haut, des grands oiseaux à réaction avec des hommes dedans.

Je vois en moi de la poésie dans l’urbanité. Le monde a en lui une parcelle d’humanité mais les hommes semblent se noyer en des femmes, pas vraiment amoureuses.

La terre est de glaise. D’un dépouillement en nuances, la parure de l’été à la nature, laisse ses couleurs se délaver pour se teinter d’ocre et de pourpre ; le serpent mue, l’oiseau perd ses plumes, la tortue creuse un orifice dans la terre ; lentement, le printemps de la nouvelle année arrive ; on verra alors, les premiers bourgeons en compagnie des parfums de roses primitives.